Bartleby lo Scrivano

FRAMMENTO FINALE....

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Eppure a questo punto sono incerto se divulgare l'eco

di una diceria che giunse al mio orecchio alcuni mesi

dopo la morte dello scrivano. Su quali basi poggiasse

non sono mai riuscito ad accertare; quindi, non sono in

grado di dire quanto ci sia di vero. Ma poiché questa

vaga notizia, comunque riportata, non mi sembra priva

di una sua suggestione, forse lo stesso parrà agli altri;

così ne farò un breve cenno. Ecco la notizia: Bartleby

era stato un impiegato subalterno nell'ufficio delle

lettere smarrite a Washington, dal quale era stato

all'improvviso licenziato per un cambiamento

nell'amministrazione. Quando penso a questa diceria, a

fatica riesco a esprimere le emozioni che mi

pervadono. Lettere smarrite, lettere morte! Non suona

come uomini morti? Pensate a un uomo, per natura e

sventura, incline a una languida disperazione: esiste un

lavoro più adatto ad accentuarla che maneggiare

continuamente queste lettere morte e metterle in ordine

per darle alle fiamme? Ogni anno ne vengono bruciate

a carrettate. Qualche volta dal foglio piegato il pallido

impiegato estrae un anello - il dito al quale era

destinato, forse, imputridisce nella tomba; una

banconota inviata in un moto di pronta carità... e colui

che ne avrebbe tratto sollievo non mangia più e non

soffre più la fame; parole di perdono per coloro che

morirono nello sconforto; di speranza per coloro che

morirono disperati; buone nuove per coloro che

morirono soffocati da sventure inconsolabili.

Apportatrici di vita, queste lettere rovinano verso la

morte.

 O Bartleby! O umanità!

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Yet here I hardly know whether I should divulge one

little item of rumor, which came to my ear a few

months after the scrivener’s decease.  Upon what basis

it rested, I could never ascertain; and hence, how true it

is I cannot now tell.  But inasmuch as this vague report

has not been without certain strange suggestive interest

to me, however sad, it may prove the same with some

some others; and so I will briefly mention it.  The

report was this:  that Bartleby had been a subordinate

clerk in the Dead Letter Office at Washington, from

which he had been suddenly removed by a change in

the administration.

 When I think over this rumor, I cannot adequately

express the emotions which seize me.  Dead letters!

does it not sound like dead men?  Conceive a man by

nature and misfortune prone to a pallid hopelessness,

can any business seem more fitted to heighten it than

that of continually handling these dead letters, and

assorting them for the flames?  For by the cart-load

they are annually burned. Sometimes from out the

folded paper the pale clerk takes a ring:—the finger it

was meant for, perhaps, moulders in the grave;

a banknote sent in swiftest charity:—he whom it would

relieve, nor eats nor hungers any more;

pardon for those who died despairing; hope for those

who died unhoping; good tidings for those who died

stifled by unrelieved calamities.

On errands of life, these letters speed to death.

Ah Bartleby!  Ah humanity!

                          Herman Melville

PER CHI VOLESSE LEGGERLO INTEGRALMENTE, QUI C'E' UNA VERSIONE IN PDF SCARICABILE...


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